A realidade não existe...
Inventem-lhe outro nome. O que é mais do que real? O que consegue descrever melhor o que se passou naquele dia, naquele momento, naquele coração?
A vida desimpressiona-me com a verdade de ser uma imagem da vida. Só. Nada do que possa escrever, contar, gritar, mostrar, será a verdade. Por isso minto. Sempre. Aponto bocados de mim, das circunstâncias sem o desígnio de querer esconder. Porque não quero. Quero que se veja tudo. Que é só e será sempre a representação do tudo.
E esta luta de antepassados, histórias e estórias entre a imagem e a realidade, entre realidades de cada um e as suas representações através dos sentidos, serão sempre lutas e nada mais do que isso. Impossível chegar lá. Posso apenas continuar a contar-te o que vi, mostrar-te o que sinto, porque a realidade partirá sempre de mim, e eu serei a realidade até que me compreendas, só assim serás real. E que milagre saber que aí está toda a essência da vida.
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