"torna-se-me impossível viver" *

Sonho desfeito, gente fétida. Pergunto o que vejo e choro sozinho a Inexistência; sim, creio no nada, na ausência de nós, que lemos e escrevemos numa só folha, na superfície da sua lugubridade lânguida, igualmente imaginária, e preenchemos o Seu vazio, o Universo. Só isto existe em mim, a angústia de saber que a humanidade não é exacta. Na continuidade há o nada. Só a criação conhece, e se aproxima, lê difusamente a substância da existência; conclui a nefasta impossibilidade de viver, o impedimento de existirmos ignorando a ciência que criou; a minha sente o vazio, a privação, a tristeza de um universo concebido para limitar e confinar os espíritos, alimentando-os com a desordem, com o caos terrestre, quando… nada, ao fim e ao cabo, acontece efectivamente, ou vive. Sinto a estagnação do universo, a paralisia da vida, que na sua pequenina esfera desconhece o abandono, não procura explicá-lo; somos a criação de uma só época, de um dia só, que vive absorta num estúpido e inútil movimento circular, imaginário, obedecendo. E depois olhamos o céu, e o pensamento aceso, e o entendimento rarefeito, e todo o sentido da Vida, chora, ávido, o abandono. Sentirei este desamparo, como uma ténue incursão no tempo infinito, confundido entre o sonho e o adormecimento, como um abalo que contraria a vida. E a significação ulterior, a convicção reinante, seriamente imperfeita, que compreendo como fatalidade, recusa viver em consonância.

* Título. Leon Tolstoi, in 'Ana Karenina'