Anotações

Ainda é noite. Ando às voltas aqui comigo. Alheado, desconhecedor, severo.
Escrever e ser um sonhador, abrir uma tempestade neste quarto, fazer ouvir o ressoar da vida em cada coisa, mirar a árvore adiante, estremecer as suas folhas. Alcançá-la e ser um só corpo, natureza. E tu ilustre e cúmplice literato? Imerso em iguais inquietações, sonhas como eu! Tempesteias o que não alcanças. Imaginas de perto Deus, os seus gestos, o seu sombreado na folha de papel, o seu provir inefável, a sua plenitude intangível, a sua dimensão quando o escreves ou o teu desamparo que te segura a caneta. E da folha ergue-se esse pensamento. Aprendeste a ver, e por segundos existes eternamente na natureza. Mas o nosso medo continua, inconfessável.